"Grenouille estava sentado em cima desta pilha, com as pernas
esticadas e as costas apoiadas no muro da granja; tinha fechado os
olhos e conservava-se imóvel. Não via nada. Não escutava nem
sentia nada. Chegava-lhe unicamente o cheiro da madeira que subia
em seu redor e se mantinha retido sob o telheiro como que aprisi-
onado numa touca. Ele bebia este cheiro, embriagava-se nele, im-
pregnava-se por todos os poros até ao mais fundo de si, ele próprio
se tornava madeira, como uma marioneta de madeira,
como um Pinóquio em cima daquela pilha, como morto, e ao cabo
de um longo momento, talvez uma meia-hora, expeliu finalmente
a palavra «madeira».
(...)
Cheirava o sono tranquilo da criada no quarto ao lado e o sono de
profundo contentamente de Antoine Richis, do outro lado do cor-
redor; cheirava como dormiam serenamente o estalajadeiro e os
criados, os animais no estábulo, a aldeia em peso e o mar.
O vento parara. Tudo estava silenciosa. Nada perturbava a paz.
Num dado momento o pé descaiu-lhe um pouco e roçou o pé de
Laure. Não propriamente no pé, mas apenas no tecido que o envol-
via, untado por baixo de uma camada de gordura que se impregna-
va do perfume da jovem, deste maravilhoso perfume, deste perfu-
me que lhe pertencia."
in "O Perfume
História de um assassino" de Patrick Süskind
